La Femme 100 Chambres

C'est une femme, seule, dans une chambre. Mais l'est-elle, en vérité ? Dur à dire : elle glisse d'une image à l'autre, s'échappant dès qu'on s'en approche. Sa silhouette mutine s'imprime sur un napperon ancien, puis réapparaît, de profil, dans un collage énigmatique. Elle s'enfuit d'une séance photo, ne laissant à sa place qu'une tache de lumière vive, puis s'allonge quelques instants sur une pierre calcaire qu'elle réinvente en lit. La voilà qui danse : vite, captons le mouvement déluré de ses cheveux, sur un papier laissé quelques minutes au soleil. Par le trou de la serrure, la revoilà : grimace-t-elle d'extase ou de chagrin ? Le sait-elle elle-même ? Tiens, une horloge : elle insiste, oui, même le temps est fongible dans la rêverie. Dans ce jeu de cache-cache entre l'ombre et la lumière, entre l'image et son simulacre, elle joue et nous invite à jouer avec elle. Et à jouer avec l'idée même de réalité, qui est, peut-être, le seul sujet de la photographie.